Na minha infância empobrecida do pós-guerra, privada de coisas, a carteira da Mãe era um substituto para uma cave ou sótão, uma casa de bonecas, uma arca de brinquedos inexistentes. Eu costumava tirar o seu conteúdo modesto, entusiasmada, sentindo-me como uma participante iniciada num qualquer Mistério. Mão podia saber que era exactamente isso que eu era. Uma participante no simples mistério da vida.
O museu da rendição incondicional, Dubravka Ugrešic
Este livro é tão bonito. Silencioso e silenciosamente também, quando dou por isso já vou a páginas 183, ainda que tenha metido fado, samba e beijos com língua pelo meio.
É um livro solitário, mas talvez sob a forma de elogio, ou seja, de como converter os silêncios numa limpidez absoluta. Uma viagem solitária ao passado, onde a memória e tudo o que a materializa desempenham um papel fundamental. Onde se demonstra, por exemplo, a importância de ter ou não fotografias - é isso que distingue um de outro refugiado.
Eu procurava um livro sobre a Jugoslávia e sai-me tudo isto de surpresa - e já sei a quem o emprestar a seguir.
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